ANTICO INVERNO di Salvatore QUASIMODO

Desiderio delle tue mani chiarenella penombra della fiamma:sapevano di rovere e di rose;di morte. Antico inverno.Cercavano il miglio gli uccellied erano subito di neve;così le parole.Un po' di sole, una raggera d'angelo,e poi la nebbia; e gli alberi,e noi fatti d'aria al mattino.                SALVATORE QUASIMODO