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bolle di pensiero..

Torno nel mio habitat di origine. Sono partita e ho spostato i
soprammobili dalla mensola dell´abitudine nella mia testa: hanno
lasciato, inconsapevoli esistenti, l´alone privo di polvere della loro
presenza, passata. Il viaggio pulisce via la polvere, ogni volta che ne
sono benedetta; appoggio i soprammobili in posizioni diverse, quando
torno a casa.
Fuori foglie molli piangono giù dai guardiani dei viali e
attutiscono il fastidio dell´asfalto.
Le radici del prato mi succhiano
sotto la terra, sono figlia di ciò che mi circonda e lascerò che i miei
capelli siano sciolti nell´aria.
Ma non sono capace di esprimermi,
forse dovrei inventare un verso efficace per la mia specie.
La lingua
che parlo sarà anche vera ma non è autentica, il significato dei
simboli e delle convenzioni non conserva più il suo spirito ancestrale.
Perché so che cosa è una sedia? Perché chiedo `come va?´ e `cosa fai?´?
Perché, nonostante mi scorrano fuori e dentro, le parole non riescono
ad afferrarsi in certezze?
Sento vero il contatto e ciò che i corpi
trasmettono senza censurarsi. Stringere una mano, intrecciare le dita,
toccare un volto.
Purtroppo, me ne rendo conto, la poesia del sangue
non è una lingua che tutti sono disposti a comprendere, sempre per la
maggior parte preoccupati a battezzare ogni cosa. Così chiudo la mia
morbosa sensibilità fuori da questi tempi e solo io capisco veramente
chi sono, peccato.
Il mondo mi tortura dolcemente, per questo sono
sua, libera.