fuoco_59

Per vivere ho vissuto.

A Vienna ti ho detto

mille volte ti amo,

ma non ricordo  il nome

tuo.

A Lione ho danzato la giga

in prati di fiori profumati

e tu cadevi ridendo

con la gonna alzata.

Mi son sentito Lancillotto

salvando la dolce puttana

indonesiana dal

lerciume di opache vetrine

ad Asterdamm.

Ne porto ancora il segno

sull'antico bel volto.

Trafelato son corso.

Son corso trafelato e

commosso

al tuo richiamo ultimo

a New Orleans.

Tenevo la tua mano tra le mie

e sorridevi. Ero tuo

mentre scivolavi nel Grande Sonno.

Urlavi nel godimento

come lupa irretita

dalla luna

in quel di Barcellona.

Mura sottili mi costrinsero

a bendarti la turgida bocca

con un foulard di seta rossa.

Ma le italiane...

Le italiane hanno il retaggio

dell'arcano peccato.

Mille e oltre mille anni

di remore subliminali

rendono il sesso

un frutto proibito.

E le italiane

sanno come nessun altra

peccare.