Feritóia

Ieri sera, dopo 17 anni di dedizione e prostrazione per la causa nazionale, ci lascia un piccolo grande piccolo uomo (non è una ripetizione casuale, n.d.r.).
Decide di dimettersi perché l’Italia non è pronta per un superuomo come lui, non riesce a stare al suo passo, questa Italia bacchettona e culona come la Merkel, questa Italia comunista e vecchia che non riesce a capire che chi è felice e soddisfatto di sé può rendere felici anche gli altri.
E allora perché lui non può ambire alla propria felicità personale, se questo serve a sorridere al suo prossimo e a prodigarsi per la felicità altrui? Siamo tutti bravi a parlar di numeri, di soglia di povertà, dello spread e della crisi nazionale, ma chi pensa ai rapporti interpersonali?
Lui è sempre stato disponibile ad offrire i suoi servizi, non ha mai negato una pacca sul culo a nessuno, un paio di corna qua, un dito medio di là, per sdrammatizzare l’atmosfera che si faceva pesante.
In tutti questi anni abbiamo sempre pensato alla situazione economico-finanziaria del nostro Paese, ma chi siamo noi per arrogarci a professoroni? Lasciamo f(reg)are a chi sa f(reg)are e ringraziamo il cielo di aver avuto la possibilità di essere deliziati da cotanta allegria, gioia di vivere, tutte le feste, gli imbarazzanti ma voluti interventi in tutti i vari G… (punti femminili compresi).
Sarà molto triste d'ora in poi per tutti i politici internazionali partecipare ad importanti appuntamenti sapendo che il giullare si è tolto il cappello ed il trucco.
Ieri sera si è chiusa tristemente una lunga e divertente pagina della storia italiana che meritava un momento di riflessione compita e greve, al contrario di quanto è successo davanti al Quirinale.
Dal canto mio, voglio chiudere con una significativa frase che il cavaliere ha rivolto all’indirizzo dell’allora Papa Karol Vojtila:

“Cara Santità, Lei è come il Milan: entrambi siete andati in trasferta, fuori Paese, ed entrambi avete portato nel mondo un’idea vincente, perché si sa che Dio è un’idea vincente”

Ad maiora, Silvio.

Ci si lascia condizionare, inevitabilmente, da fattori esterni per la soddisfazione di uno stato umorale che risente positivamente di un particolare odore, di una canzone, di un’immagine che ti si paventa davanti e che magari non ti aspettavi.

Oggi ho scoperto come esista, nella vita di ognuno di noi, un momento perfetto in cui la felicità si presenta con tanto di stretta di mano e biglietto da visita.

Succede che nella solitudine di una domenica pomeriggio, per esempio, decidi di ascoltare quei brani musicali (brani musicali, si dice ancora così?) che non sentivi da un pezzo. E decidi di prenotare l’ingresso in quel museo che volevi visitare da una vita insieme alle tue amiche. E magari ti viene in mente di accendere una candela profumata all’arancia (zagara, in realtà) che ti riporta esattamente a quelle campagne.
Apri una valigia, apri l’armadio e pensi a cosa portare con te: un buon libro, buona musica, biglietti, è ancora presto ma non riesci a fermarti. E mentre rovisti tra i cassetti ti capita una spazzola sotto mano, che non esiti ad impugnare a guisa di microfono e calchi un improbabile palcoscenico cantando tutte le canzoni della tua vita.

Ti guardi allo specchio, non ti piaci un granché, ma chissenefrega, hai tutto.

Hai tutto.

E bevi una birra fredda nonostante il freddo, chè tanto senti caldo, accendi una bionda, la musica và e attendi quel libro che promette di farti felice.

Quante probabilità c’erano,  questo pomeriggio, di vivere il momento perfetto in cui il cuore trabocca di felicità, senza alcun senso di colpa?
Poche, pochissime, in effetti.
Una perfetta equazione matematica, che coniuga le cose giuste e i momenti giusti nella situazione ideale, senza dubbio in una predisposizione emotiva ottimale.

Domani ci si veste di lavoro, impegni, spesa, bollette.
Domani.
Oggi, domenica, me la godo.

Invidio chi si lascia lacerare.

Chi subisce la sofferenza lungamente,

disperatamente.

Invidio chi perde lacrime d’amore

sul cuscino scomodo di una, mille notti insonni.

Sto bene, da troppo tempo.

Ed è insopportabile.

Io volo in superficie, a pelo d’acqua.

Mi trattengo un piede più in alto,

dimenticando, soprassedendo.

Evoco

dunque

un colpo duro, secco

che mi ferisca di dolore.

Di lacrime.

E vita.

Risalgo, goccia dopo goccia
tra le perle scomposte dell’olio
su una pelle calda di sole
e annoiata di mondo.

E scivolo un sorriso lento
leggero,
stonato su un silenzio imposto,
categorico,
troppo lungo.

Eppure rimango
tra le note di questa nenia,
lamento di una vita che non ti aspettavi,
liquida su questa terra rossa
che non lascia traccia di te.

O di me.

Ci si veste di sorrisi per ogni occasione.
Presi in prestito da un’amica fin troppo felice
o rispolverati dall’armadio di casa.
Succede
delle volte
che non (mi) sia naturale sorridere.
Succede
delle volte
che strozzo il sorriso intorno ad un’ardente bionda.

E ci sparisco dentro.

Sorridendo, nel fumo.

Devo condurre una vita sana, avere pensieri gioiosi, ridere di più, amare serenamente, volermi bene.

Sì.

E allora faccio tapis roulant per 40 minuti, al termine dei quali, ancora sudata, mi verso mezzo bicchiere di vino rosso e bacio la mia bionda.

E allora chiudo una storia d'amore che non funziona per poi cercare (o trovare) l'amore malato.

E allora vado a letto alle 22.00 per poi rimanere alzata fino alle 3.00 a vomitare deliri notturni.

Probabilmente non sono fatta per una vita virtuosa.
Probabilmente ci sono persone che hanno una particolare predisposizione per il vizio.
Probabilmente dovrei solo smettere di insegnare a me stessa filosofie salutiste per il corpo e per l'anima.

Perchè forse (ma forse) il piacere personale ha un prezzo valore più prezioso di tutte le menate sull'alta qualità della vita.

La mia vita ha una qualità elevatissssssima.