la memoria dispersa

Wislawa...sempre lei

Paul Klee - Ritratto di Frau P. nel Sud (Bildnis der Frau P. im Süden), 1924

Ho un'attrazione particolare per la poesia dell'est e sono molti i poeti che potrei citare. Oggi è Wislawa Szymborska, nata oggi, la poetessa premio Nobel dal nome impronunciabile ma dalla poesia chiara, comprensibile, schietta. Non c'è poeta più riconoscibile di lei. Il suo piccolo, grande mondo è il nostro e i suoi versi ci arrivano come una carezza, anche quando sono crudi e pungenti. Lei sa cosa sia l'ironia, in fondo nella sua vita di perseguitata in casa aveva imparato a rintuzzare, senza mai rinunciare alla sua impronta.Cara, inarrivabile Wislawa, voglio ricordarla con due poesie, non tra le sue più conosciute, ma chiunque l'abbia letta, anche solo superficialmente, le saprebbe riconoscere.

La prima é dedicata a una maestra polacca, morta per salvare quattro bambini da un incendio, la seconda è semplicemente sorprendente. Le traduzioni sono di Pietro Marchesani.

Un minuto di silenzio per Ludwika Wawrzyńska

E tu dove vai,
là ormai non c'è che fumo e fiamme!
- Là ci sono quattro bambini d'altri,
vado a prenderli!

Ma come,
disabituarsi così d'improvviso
a se stessi?
al succedersi del giorno e della notte?
alle nevi dell'anno prossimo?
al rosso delle mele?
al rimpianto per l'amore,
che non basta mai?

Senza salutare, non salutata
in aiuto ai bambini corre, s'affanna,
guardate, li porta fuori tra le braccia,
nel fuoco quasi a metà sprofondata,
i capelli in un alone di fiamma.

E voleva comprare un biglietto,
andarsene via per un po',
scrivere una lettera,
spalancare la finestra dopo la pioggia,
aprire un sentiero nel bosco,
stupirsi delle formiche,
guardare il lago
increspato dal vento.

Il minuto di silenzio per i morti
a volte dura fino a notte fonda.

Sono testimone oculare
del volo delle nubi e degli uccelli,
sento crescere l'erba
e so darle un nome,
ho decifrato milioni
di caratteri a stampa,
ho seguito con il telescopio
stelle bizzarre,
solo che nessuno finora
mi ha chiamato in aiuto
e se rimpiangessi
una foglia, un vestito, un verso -

Conosciamo noi stessi solo fin dove
siamo stati messi alla prova.
Ve lo dico
dal mio cuore sconosciuto.

Wisława Szymborska

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Nella moltitudine

Sono quella che sono.
Un caso inconcepibile
come ogni caso.

In fondo avrei potuto avere
altri antenati,
e così avrei preso il volo
da un altro nido,
così da sotto un altro tronco
sarei strisciata fuori in squame.

Nel guardaroba della natura
c'è un mucchio di costumi: di
ragno, gabbiano, topo campagnolo.
Ognuno calza subito a pennello
e docilmente è indossato
finché non si consuma.

Anch'io non ho scelto,
ma non mi lamento.
Potevo essere qualcuno
molto meno a parte.
Qualcuno d'un formicaio, branco, sciame ronzante,
una scheggia di paesaggio sbattuta dal vento.

Qualcuno molto meno fortunato,
allevato per farne una pelliccia,
per il pranzo della festa,
qualcosa che nuota sotto un vetrino.

Un albero conficcato nella terra,
a cui si avvicina un incendio.

Un filo d'erba calpestato
dal corso di incomprensibili eventi.

Uno nato sotto una cattiva stella,
buona per altri.

E se nella gente destassi spavento,
o solo avversione,
o solo pietà?

Se al mondo fossi venuta
nella tribù sbagliata
e avessi tutte le strade precluse?

La sorte, finora,
mi è stata benigna.

Poteva non essermi dato
il ricordo dei momenti lieti.
Poteva essermi tolta
l'inclinazione a confrontare.

Potevo essere me stessa - ma senza stupore,
e ciò vorrebbe dire
qualcuno di totalmente diverso.
Wisława Szymborska