Er Buscìa, stava seduto a sonnecchià fora dell’osteria.A pennichella je l’aveva arigalata er vino; e così sia.Er filosofo, stava llì puro lui, mezzo brillo anziché nnò,-Angelì, portice ancora n’antro picchio e sempre si se po’.. A Buscì, sù, allunga er bicchiere pè famme compagniaDà rett’a mmè, ‘n ce devi da penzà, quest’è malinconia-.-Ma qua malinconia, io, ce sò nato proprio, disgrazziato.‘O diceva mì nonno de stà attento, e ‘nvece, me sò fidato. Ho chiesto troppo, dovevo mettice ‘n po’ più de carma,a sicurezza, nun t’hai da crede, nun po’ esse n’arma.Che te sei fatto biscottà dar barone lo scassa serature?Quello dice sempre ch’è n’amico, e poi te fa le cure. Ma nò, sor Teodò, ò so che quello n’è stato mai sinceroSò io, solo e sempre io, che vòi che vargo, gnente. Zzero.Allora che ssarà mai!, tu moje, t’ha bell’e ‘ncorniciato?Macchè stà certo, co llei, ner letto, nisun ce s’è ‘nfilato. Poi, t’avessi da crede; de anni puro tanti ne sò passati,dimme so pochi? So cinquanta che semio già ammojati.Nun è che pòi, lei, ce n’abbia avute tante, sai de voje,forse perché, bene o male, mò, ma cchi se la riccoje? Che devo da dì, proprio, a casa, nun ce vojo aritornà,nun me la sento proprio, ‘n zò che je devo ariccontà.--Vabbè, amico mio, sentime, mò famola ‘n po’ fenita,tù, comincia dar principio e dimme com’è cch’è ita. Anche perché dar tacchificio o senti o nò ch’odore,se intigni a restà qqui, ce viè antro che un malore!-.-E che te devo dì, stavo qui, subbito doppo pranzo,aggustannome stò Ponentino e me sentivo ganzo. Pieno assai de vita, puro co li mii ottantasett’anni,passati bbene o male cò pochi acciacchi e danni.Arzo ‘na cianca, ma sò rimasto come un fiasco rotto,che invece de fà escì ll’aria, me la sò fatta sotto. D’anni ce n’ho e puro tanti, nun ce vojo restà lesso,‘n me devo fidà più de gnisuno, manco de me stesso-.-A Buscì, senti come la penzo, ‘n te stà a crocifigge,a testa cell’hai bbona, è’ er fisico che ‘n te regge.Cò ‘na bevuta de vino, la vita te la pòi fai bbella,ma si arzi troppo er gomito te viè la cacarella.Questo t’è capitato, ‘o sai, pè troppa sicurezza,paro paro a li partiti vecchi, annati pè monnezza. I media hanno tanto rimbambito stà nostra società,che peggio de così, proprio, nun ce poteva annà.Più gnente, de quer che uno è, qui, mò ce capisceJ’hanno fatto nero er diddietro e a stelle e strisce. E pè potesse spartì l’elettori, hiii, che gran tesoro,te l’hanno impapocchiati e ammischiati fra loro Senza criterio, verdi, rossi, bianchi, neri e turchiniE quelli nun lo sanno de stà ‘n mezzo a li casini. Ma stà mistificazione, un senso eppuro ce ll’avrà?Sì, dìmIo evviva a quelli che vonno commannà.approfittatori senza scrupoli, regole e legacci,sinnò come farebbero a mannacce pè li stracci? Quelli s’ereno accorti che a forza de fregacceIn giro nun ce poteveno pijà cò le frescacceCosì, se sò ricolorati e riciclati e cianno intrufolatoOrtre ai servi affamati e sciocchi, tutto er lor casato.Giovanni Lo Curto
NUN ME FIDO
Er Buscìa, stava seduto a sonnecchià fora dell’osteria.A pennichella je l’aveva arigalata er vino; e così sia.Er filosofo, stava llì puro lui, mezzo brillo anziché nnò,-Angelì, portice ancora n’antro picchio e sempre si se po’.. A Buscì, sù, allunga er bicchiere pè famme compagniaDà rett’a mmè, ‘n ce devi da penzà, quest’è malinconia-.-Ma qua malinconia, io, ce sò nato proprio, disgrazziato.‘O diceva mì nonno de stà attento, e ‘nvece, me sò fidato. Ho chiesto troppo, dovevo mettice ‘n po’ più de carma,a sicurezza, nun t’hai da crede, nun po’ esse n’arma.Che te sei fatto biscottà dar barone lo scassa serature?Quello dice sempre ch’è n’amico, e poi te fa le cure. Ma nò, sor Teodò, ò so che quello n’è stato mai sinceroSò io, solo e sempre io, che vòi che vargo, gnente. Zzero.Allora che ssarà mai!, tu moje, t’ha bell’e ‘ncorniciato?Macchè stà certo, co llei, ner letto, nisun ce s’è ‘nfilato. Poi, t’avessi da crede; de anni puro tanti ne sò passati,dimme so pochi? So cinquanta che semio già ammojati.Nun è che pòi, lei, ce n’abbia avute tante, sai de voje,forse perché, bene o male, mò, ma cchi se la riccoje? Che devo da dì, proprio, a casa, nun ce vojo aritornà,nun me la sento proprio, ‘n zò che je devo ariccontà.--Vabbè, amico mio, sentime, mò famola ‘n po’ fenita,tù, comincia dar principio e dimme com’è cch’è ita. Anche perché dar tacchificio o senti o nò ch’odore,se intigni a restà qqui, ce viè antro che un malore!-.-E che te devo dì, stavo qui, subbito doppo pranzo,aggustannome stò Ponentino e me sentivo ganzo. Pieno assai de vita, puro co li mii ottantasett’anni,passati bbene o male cò pochi acciacchi e danni.Arzo ‘na cianca, ma sò rimasto come un fiasco rotto,che invece de fà escì ll’aria, me la sò fatta sotto. D’anni ce n’ho e puro tanti, nun ce vojo restà lesso,‘n me devo fidà più de gnisuno, manco de me stesso-.-A Buscì, senti come la penzo, ‘n te stà a crocifigge,a testa cell’hai bbona, è’ er fisico che ‘n te regge.Cò ‘na bevuta de vino, la vita te la pòi fai bbella,ma si arzi troppo er gomito te viè la cacarella.Questo t’è capitato, ‘o sai, pè troppa sicurezza,paro paro a li partiti vecchi, annati pè monnezza. I media hanno tanto rimbambito stà nostra società,che peggio de così, proprio, nun ce poteva annà.Più gnente, de quer che uno è, qui, mò ce capisceJ’hanno fatto nero er diddietro e a stelle e strisce. E pè potesse spartì l’elettori, hiii, che gran tesoro,te l’hanno impapocchiati e ammischiati fra loro Senza criterio, verdi, rossi, bianchi, neri e turchiniE quelli nun lo sanno de stà ‘n mezzo a li casini. Ma stà mistificazione, un senso eppuro ce ll’avrà?Sì, dìmIo evviva a quelli che vonno commannà.approfittatori senza scrupoli, regole e legacci,sinnò come farebbero a mannacce pè li stracci? Quelli s’ereno accorti che a forza de fregacceIn giro nun ce poteveno pijà cò le frescacceCosì, se sò ricolorati e riciclati e cianno intrufolatoOrtre ai servi affamati e sciocchi, tutto er lor casato.Giovanni Lo Curto