Passo nel silenzio ogni istantein attesa del suono che tanto desidero.Così passa un minuto, il minuto successivoquello dopo e quello dopo ancorasenza che nulla accada.Così i minuti diventano ore,le ore giornied i giorni mesi.Il silenzio è così prolungatoda acuire il proprio suono,tanto ch'io possa udireil fruscio del nullae confonderlo con qualcosa.Mi sento come una foglia verdecaduta in primaverache spera prima o poiche la linfa vitalela inondi di nuovo.E mentre il penducolo si atrofizzaquesta si ingiallisce fino a raggrinzirsiin una danza di mortech'essa chiama speranza.Vivo nello spaziodopo un punto e a capoaspettando un carattereche non può esistere.
Il Domani
Passo nel silenzio ogni istantein attesa del suono che tanto desidero.Così passa un minuto, il minuto successivoquello dopo e quello dopo ancorasenza che nulla accada.Così i minuti diventano ore,le ore giornied i giorni mesi.Il silenzio è così prolungatoda acuire il proprio suono,tanto ch'io possa udireil fruscio del nullae confonderlo con qualcosa.Mi sento come una foglia verdecaduta in primaverache spera prima o poiche la linfa vitalela inondi di nuovo.E mentre il penducolo si atrofizzaquesta si ingiallisce fino a raggrinzirsiin una danza di mortech'essa chiama speranza.Vivo nello spaziodopo un punto e a capoaspettando un carattereche non può esistere.