Vi son cose che volano: uccelli, ore, calabroni.Non è per queste l'elegia.Vi son cose che restano: il dolore, il profilo dei monti, l'eterno.Nemmeno queste a me si addicono.Altre invece sostano e sorgono.Posso spiegare i cieli? Com'è immoto l'enigma!Emily Dickinson