Hysteron Protèron

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Cara la mia tecnologia, perdonaci l'abuso.
Siamo noi ad avere qualcosa che non va.

Volevamo fare del mondo un posto minuscolo e ne abbiamo rese abnormi le oscenità.

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Perdonatemi se non ho più pillole da zuccherare e stavolta sarò forse un po' troppo brutalmente onesto. 
Ma ho finito le idee, le scuse, le rassicurazioni, le congetture, le ipotesi e pure tutte le teorie.
Mi restano i fatti. Un mare di fatti sparsi sul pavimento che nemmeno riesco quasi più a capire in quale ordine incasellare.
Ed è solo da qui che posso accompagnarvi a vedere che cazzo succede, un passo oltre la vita.

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E' quel pericolosissimo genere di donna che, a seconda dell'umore del mese, non cambia taglio di capelli, ma libri sul comodino!

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Ho deciso che non ne farò bilanci quest'anno.
Non mi servono. Non mi va.
Oggi lascio l'autocritica appesa al tempo assieme all'amaro della tua assenza, orgogliosa e ignorante: ineluttabile, come i 12 miseri rintocchi su cui ti sei persa.

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Sarebbe apprezzabile che qualcuno invece di chiedermi in continuazione se ho bisogno di una mano, facesse meno domande e 'sta cazzo di mano me la desse veramente.