La morte, quella vera,è di chi non lascianiente di sé.Le parole vane,inutili,futili,vanno via.Non lasceranno traccia,scritte sull'arena,sono all'istantecancellate dall'onda.Le parole,tenerissime,che carezzano l'animosono incise sulla roccianiente e nessuno le potràmai cancellare.Vivono eternamentenel cuore di chi,uditele,le ha fatte proprie.E,come posso iomorire, se ciò cheieri sono stata,ora,sei tu?Io,che non ho datoparole all'arenama,alla roccia?Quell'...io,sei tu che,resti e ,resto anch'io!Ines P.
Ed io continuo in te...
La morte, quella vera,è di chi non lascianiente di sé.Le parole vane,inutili,futili,vanno via.Non lasceranno traccia,scritte sull'arena,sono all'istantecancellate dall'onda.Le parole,tenerissime,che carezzano l'animosono incise sulla roccianiente e nessuno le potràmai cancellare.Vivono eternamentenel cuore di chi,uditele,le ha fatte proprie.E,come posso iomorire, se ciò cheieri sono stata,ora,sei tu?Io,che non ho datoparole all'arenama,alla roccia?Quell'...io,sei tu che,resti e ,resto anch'io!Ines P.