Il Poeta

H.Matisse, Icarus                                     Ti distacchi da me,ora,scorrendo;                                      e mi ferisce ogni tuo colpo d'ala.                                     Che mai potrà,su te,la voce mia?                                     Che farò delle notti e de' i miei giorni?                                     Un'amante non ho, non ho dimora:                                     luogo non ho dove adagiar la vita.                                     Ciascuna cosa in cui  mi getto in dono,                                     ne è subito ricolma,- e mi rifiuta.                                                                              R.M.Rilke