Ella non confessò mai il suo amore, ma lasciò che il suo segreto, come un verme nel bocciolo, si nutrisse delle sue rosee gote. Ella si consumava nel pensiero e con livida melanconia se ne stava come la statua della Rassegnazione sopra un monumento funebre, sorridendo al dolore. Non era quello un vero amore?
Post N° 75
Ella non confessò mai il suo amore, ma lasciò che il suo segreto, come un verme nel bocciolo, si nutrisse delle sue rosee gote. Ella si consumava nel pensiero e con livida melanconia se ne stava come la statua della Rassegnazione sopra un monumento funebre, sorridendo al dolore. Non era quello un vero amore?
