Aria fredda, asettica.Come la luce che la illumina, scialitica, crudele.Senza un perché.Come il bisturi che leggero affonda e scorre. In verticale.Il sangue esce. Caldo e scuro. Veloce.Senza rumore. Senza dolore.Senza un perché.Aria che voleva solo essere AriaViolenta e dolce.Pura e sporchissima.Crudele. Ferita.Senza un perché.Aria é vita.La vita non si ferma.Così.Senza un perché. (Aria - ©Eva Lunardi 2014)