Ho cercato la mia casa tra le nuvolecosì, come fanno i bambini, i puri di cuore,che puntano gli sguardi in mezzo al cieloperché è in cielo che a volte sfrecciano angeli (e poi, solo ragioni forti come dioma senza dioda che già troppo orrore qui, dalla porta al mondo,per scorgervi fra fumo e polverele impronte scintillanti del divino). Ho cercato il senso di anni e giornicosì, come gli stormi in direzione sud,come le mandrie dove cresce l'erbaperché vivere al sole è già una vita buona, ma a noi ogni cosa è fiammail lampo di una torciae troppe morti moriamo(dalla porta al mondo)finché la vita dura. Francesco_Palmieri
HO CERCATO.
Ho cercato la mia casa tra le nuvolecosì, come fanno i bambini, i puri di cuore,che puntano gli sguardi in mezzo al cieloperché è in cielo che a volte sfrecciano angeli (e poi, solo ragioni forti come dioma senza dioda che già troppo orrore qui, dalla porta al mondo,per scorgervi fra fumo e polverele impronte scintillanti del divino). Ho cercato il senso di anni e giornicosì, come gli stormi in direzione sud,come le mandrie dove cresce l'erbaperché vivere al sole è già una vita buona, ma a noi ogni cosa è fiammail lampo di una torciae troppe morti moriamo(dalla porta al mondo)finché la vita dura. Francesco_Palmieri