una poesia di ByronÈ l'ora in cui s'ode tra i ramiLa nota acuta dell'usignolo;È l'ora in cui i voti degli amantiSembrano dolci in ogni parola sussurrataE i venti miti e le acque vicineSono musica all'orecchio solitario.Lieve rugiada ha bagnato ogni fioreE in cielo sono spuntate le stelleE c'è sull'onda un azzurro più profondoE nei Cieli quella tenebra chiara,Dolcemente oscura e oscuramente pura,Che segue al declino del giorno mentreSotto la luna il crepuscolo si perde. Se ti è piaciuto l'articolo,
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