Due agosto 1980. 30 anni fa.Quella mattina ero arrivato al mare come ogni anno all'inizio del mese. I miei genitori affittavano un appartamento vicino Cesenatico, stavamo disfando le valige. Io non avevo ancora 18 anni. Il televisorino in bianco e nero trasmetteva immagini. Soprattutto polvere.La mia città, ferita. La mia gente, straziata. Non è stato un buon modo per entrare nella maggiore età. Per capire che esistono persone che uccidono per il puro, sadico gusto di farlo e che alcune di loro si nascondono vigliaccamente per non sporcarsi. Altri, come i boia serbi, si sono macchiati le mani di sangue e ne erano fieri. Bestie pure loro, ma almeno coraggiosi. Questi no, vili due volte. E vili tre volte i loro mandanti, coloro che ancora oggi fanno pubblicare, sulla stampa serva, comunicati e false notizie: sono stati i palestinesi, no sono stati gli israeliani. E' stato il KGB no è stata la CIA. Forse saranno stati i Klingon? O i Venusiani? O forse sono stati i francesi pensando che Gheddafi fosse in quella stazione? Ah no scusate, quella era Ustica. Vedete, a distanza di anni ci si confonde, i ricordi diventano sfumati... forse sono state le BR? O i servizi deviati? E i servizi diritti dov'erano, invece di proteggere i cittadini, IL POPOLO!!!Sono un blogger strano. Alcuni scrivono solo per lamentare la loro infelicità, solitudine, astinenza. Altri scrivono per colmare un vuoto di personalità. Alcune scrivono per far credere di essere chissà chi e cosa. Io scrivo solo quando ho le balle girate, quando la disinformazione in cui viviamo e il desiderio di cancellare il passato e la memoria sono così palesi da impedirmi di chinare il capo e dire: tanto non cambierebbe nulla, come faccio comunque il 99% delle volte da bravo italiano.Ma ogni tanto mi girano le balle, e scrivo. Tanto prima o poi anche queste poche parole saranno cancellate, come lacrime nella pioggia.Besos.
Due Agosto 1980
Due agosto 1980. 30 anni fa.Quella mattina ero arrivato al mare come ogni anno all'inizio del mese. I miei genitori affittavano un appartamento vicino Cesenatico, stavamo disfando le valige. Io non avevo ancora 18 anni. Il televisorino in bianco e nero trasmetteva immagini. Soprattutto polvere.La mia città, ferita. La mia gente, straziata. Non è stato un buon modo per entrare nella maggiore età. Per capire che esistono persone che uccidono per il puro, sadico gusto di farlo e che alcune di loro si nascondono vigliaccamente per non sporcarsi. Altri, come i boia serbi, si sono macchiati le mani di sangue e ne erano fieri. Bestie pure loro, ma almeno coraggiosi. Questi no, vili due volte. E vili tre volte i loro mandanti, coloro che ancora oggi fanno pubblicare, sulla stampa serva, comunicati e false notizie: sono stati i palestinesi, no sono stati gli israeliani. E' stato il KGB no è stata la CIA. Forse saranno stati i Klingon? O i Venusiani? O forse sono stati i francesi pensando che Gheddafi fosse in quella stazione? Ah no scusate, quella era Ustica. Vedete, a distanza di anni ci si confonde, i ricordi diventano sfumati... forse sono state le BR? O i servizi deviati? E i servizi diritti dov'erano, invece di proteggere i cittadini, IL POPOLO!!!Sono un blogger strano. Alcuni scrivono solo per lamentare la loro infelicità, solitudine, astinenza. Altri scrivono per colmare un vuoto di personalità. Alcune scrivono per far credere di essere chissà chi e cosa. Io scrivo solo quando ho le balle girate, quando la disinformazione in cui viviamo e il desiderio di cancellare il passato e la memoria sono così palesi da impedirmi di chinare il capo e dire: tanto non cambierebbe nulla, come faccio comunque il 99% delle volte da bravo italiano.Ma ogni tanto mi girano le balle, e scrivo. Tanto prima o poi anche queste poche parole saranno cancellate, come lacrime nella pioggia.Besos.