.

.Di che seta sono fatte le tue dita,di che avorio le tue cosce liscie,da quali altezze al passo tuo è giuntala grazia di camosco con cui passi..Da che more mature hanno spremutoil gusto un po' asprigno dei tuoi seni,da che India il bambù della tua cintola,l'oro degli occhi tuoi, da dove viene..A qual ondeggiar d'onda vai a cercarela lina serpentina dei tuoi fianchi,da dove nasce il fresco della fonteche dalla bocca sgorga quando ridi..Da che boschi marini s'è staccatoil ramo di corallo delle vene,che profumo ti annuncia quando vienia cingermi di brame nella notte.José Saramago, Inventario..(penso)... un conto è la vita che imposta il suo gioco,un conto è averlo capito.Un conto è volere, vedere le stelleun conto è farsi guidare.Un conto è saperle là in alto e lasciarle un po' fare.Tanto, ora e allora è ancora così,a rubare l'amore che si fa rubare....