Queste radici che hanno il saporedel pianto, nel piatto briciole di sale.Si sfarina una croce sulle ave maria,perché di croci il potere si è imbevuto.Tutto sa tacere sulle ombre, come una vergogna privata.La distruzione, non sono le guerre,o terremoti, sono visibili...e tanto di onoree tanto dolore, tangibile, umano.Ma il pensare soltanto (ormai è così)!Ognuno morso, stretto, avvolto dal proriotorpore, sa di distruttivo più della distruzione stessa!LunaDiLuce
La distruzione
Queste radici che hanno il saporedel pianto, nel piatto briciole di sale.Si sfarina una croce sulle ave maria,perché di croci il potere si è imbevuto.Tutto sa tacere sulle ombre, come una vergogna privata.La distruzione, non sono le guerre,o terremoti, sono visibili...e tanto di onoree tanto dolore, tangibile, umano.Ma il pensare soltanto (ormai è così)!Ognuno morso, stretto, avvolto dal proriotorpore, sa di distruttivo più della distruzione stessa!LunaDiLuce