Passi strascicati che appartengono al passatoe non alla ragione.Cumuli disogni ammonticchiati come covoni di granocheha perduto il baluginio dell' oro.Precipitato pesantemente a terra fuco indifesoche ha dischiuse l' ali soltanto con la fantasia,dissolta, anch' essa, nella vacuità di giorni
che non contengono più un prima né un dopo.Guardarsi attorno e non ravvisare tracciadiscene da prima assoluta ma attenderel'estrazione di un numero che non è uscito mai.
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