Quando non esce nessuna lacrimae giri le pagine con il soffio delle nariciPerchè il tuo viso scivolasu tutto quel che è statocome gli occhi di un bambino su un libro di favoleQuando il male dentroè come metalloE quando chiudi il librorimane l'ecodi quel lento fruscio.
MALE DENTRO
Quando non esce nessuna lacrimae giri le pagine con il soffio delle nariciPerchè il tuo viso scivolasu tutto quel che è statocome gli occhi di un bambino su un libro di favoleQuando il male dentroè come metalloE quando chiudi il librorimane l'ecodi quel lento fruscio.