Non bussi alla portaDella notte i sogni sono soloViti senza tralci su cui appendereFrutti del tempo amaro del cuoreAppassiti alla luce delle ombreChe gettasti nel pozzo dell'animaA cui non giunge la voce in fondo dal fondo del tuo cielo. E m'annebbio col vino della vigna che più non esisteInsieme al suo dimenticato vendemmiatore.