Ombre di Luce

la tempesta

Disse l'uomo, quasi vecchio: «Ci siamo perduti.»

Rispose la donna: «Ma no, ci siamo persi solo dentro.»

Affermò l'uomo, dimenticandosi del vecchio: «Perderci ci attira.»

Disse la donna, parte dell'anima del vecchio: «Io mi perdo poi mi ritrovo, mi perdo e mi ritrovo ancora.»

Affermò il vecchio, ricordandosi uomo: «Alle volte devi farlo in compagnia per evitare le tempeste più pericolose.»

Rispose l'anima, ricordandosi donna: «Sì, è così. Siamo in pericolo sempre.»

Affermò l'uomo, più che mai in pericolo: «No, stavolta è un po' diverso: credo di andare incontro da solo alla tempesta, lucidamente, scegliendo di attraversare se stessi, perdersi e mai volersi ritrovare.»

dal sogno di te

Carissima,

C'è chi ha detto che i sogni sono (anche) malattie che non si realizzano, e se è vero (anche) il contrario, allora tu sei il mio sogno e (anche) la mia malattia.

Compio un gesto perché ho sognato che mi hai chiesto di compiere un gesto (o ho creduto di sognare mentre lo chiedevi? ma che importa), e quel gesto è ora reale e naturale come lo sono i sogni e i gesti che compiamo in essi.

Adempiere al sogno, nel gesto, è la mia malattia poiché solo così potrei guarire. Potrei, se non fosse che guarisco solo per attendere il prossimo sogno di te. Tuo,

AM

una verità

In colui o colei che ami saprai riconoscere le sfumature del Sé.

Se ami riconosci la gioia in un sorriso diverso, la rivolta in un acciglio degli occhi, il patire nelle labbra rivolte, il piacere nello specchio del tuo piacere. Senza alcun dubbio, senza velature riconosci la verità profonda.

Se ami riconosci, anche quando non è più verità profonda.

I Still Haven't Found What I'm Looking For

gennaio 2018

...non ho ancora trovato quel che sto cercando. Lo scrivo poiché ogni giorno lo scrivere mi cambia ma non cambia la mia ricerca. Proteiforme ricerca di una sola montagna, un solo oceano, un solo abisso, unico Sole e unica Luna. E per (de)scrivere ho usato la lingua degli angeli tenendo per mano il diavolo. Chi ero prima di essere solo senza te? Chi sono dopo essere solo di te? Né il prima né il dopo hanno risposte senza di te. Così non ho ancora (ri)trovato quel che sto (ri)cercando...

fallo ancora

Fallo ancora. Rabbia: prova la rabbia per essere stato messo all'angolo. Fallo ancora. Amarezza: prova l'amarezza dei tuoi pugni, che non posso nuocere.

Fallo ancora. Sconforto: nessun pensiero s'illumina nella luce del cuore. Giù, più giù. Fallo ancora: Prostrazione: soli siamo fango, siamo fango, ricordandoci che in coppia siamo tango.

E di questa scala verso il basso, che porta alle vie insicure, difficili dell'anima, dove ogni cosa è in opposto, potrai dire che trovi la vita e che sei vivo. Quindi, fallo ancora.

non ho chiesto quando né come

Carissima,

ricordo tutto - vivido - il momento. I pochi secondi - violenti - del sentimento. Sono morto e risorto - l'assurdo - in quei momenti. Eppure non so né ho mai chiesto - la scoperta è personale - i tuoi ricordi, il tuo momento. Il tuo assurdo.

Non ho chiesto quando: se è stato un istante dopo oppure tutto il tempo prima che avevi già veduto. Non ho chiesto come: se è stato un terremoto o una brezza venuta da lontano.

E se è rimasto qualcosa in fondo al cuore, allora, ti chiedo ciò che ancora non ho chiesto, quando e come la tua delizia e il tuo tormento. Tuo dimentico,

AM

dark side of the love

358) L'innamorato è, per l'altro suo verso, un pessimista. Capace solo di vivere nell'hic et nunc, guarda con nostalgia al passato e con la passione triste della speranza al futuro. Il suo sorriso, per il quale crediamo sia felice, è, effimero tra gli effimeri, l'unico veritiero e meraviglioso migliore epitaffio di ogni cosa umana. Consapevole di ciò, in quanto l'amore per l'altro suo verso è luce pura, l'innamorato ruota intorno al suo sole con alle spalle l'infinita oscurità.

profondo circolare

ieri

... entro dalla porta e seguo i tuo occhi, i tuoi occhi mi seguono, i tuoi occhi mi sconvolgono, mi portano a fondo, nel fondo di me, l'oceano più profondo, e mi dico che sarei un pazzo a non seguirti, eppure sono pazzo a seguirti. Ho toccato il fondo, ma mi appare un fondo meno profondo poiché forse l'ho già toccato: sospetto un déjà vu. Così dal fondo profondo scapperei, e scapperò, poiché lì intravedo una porta, sospinto dalla mia fuga, entro dalla porta...

il reduce

Carissima,

ricordi cosa scrissi nella lettera che, un giorno di fine luglio di nove anni fa, ti inviai? No, non credo ricordi: non sapevi che ero in guerra.

In principio entri senza alcuna consapevolezza in un campo minato. La disattenzione che hai verso di te si tramuta in paura per un segnale inequivocabile ... una mina che, senza ragione apparente, esplode e ti rintrona. Ne rimani sconvolto; allora, come un cieco con il suo bastone bianco, vai tastando il suolo su cui ti appiattisci in cerca dell'uscita.

Inutile. C'è il fuoco delle mitragliatrici delle emozioni; disgraziate ti martellano quasi incessantemente: e ogni pallottola non t'uccide ma t'apre ferite da cui sgorgano l'umore del corpo e parti della tua anima. E poi c'è l'artiglieria dei ricordi; ancora più devastanti ché non sono costanti come le mitragliatrici, ma ogni l'esplosione ti rimane nelle orecchie - bum, bum, bum - anche quando hanno cessato di avvolgerti nell'onda sonora. E t'accorgi che non puoi tornare indietro...

Ricordo la mia guerra, e ora mi chiedo se è veramente finita, come si chiederebbe ogni reduce, ferito profondamente, poiché nessuna pace è una pace uguale alla precedente, soprattutto se le cicatrici dolgono ancora. Tuo,

AM

sbaglia e sbaglia ancora

Ho provato. Ho sbagliato. Non importa.
Sbaglio ancora. Sbaglio meglio.

S. Beckett, Worstward Ho


[La consapevolezza di sé, privilegio e maledizione, e percorso a cui, sospetto, non basti una vita, riconosce che ogni gesto si completa solo dopo prove e sbagli. Nulla si conchiude al primo (ac)cenno. Neppure il cenno di Dio, il mito vuole, creò uomo e donna senza errori. E tu, che sei la mia prova e il mio errore migliore, fai tutto ciò che puoi per darmi modo di provare e sbagliare, e ancora sbagliare, e ancora, per avere il tempo di viver(ti) anche se non basterà questa vita.]

i drappi che non ho steso

... invece, essendo povero, ho soltanto sogni;
E i miei sogni ho steso sotto i tuoi piedi;
Cammina leggera, perché cammini sui miei sogni.

W. B. Yeats, Cammini sui miei sogni

[Notte e giorno, (ti) immagino. Di giorno la farfalla della mente vola di ramo in ramo, e i rami oscillano, e io sono un rametto. Di notte sono la farfalla che sogna di essere uomo, e sognando ci sei, e se ci sei la farfalla smette di sognare. Tutto ciò mi è rimasto ché non ho steso il drappo della mia vita, e nessun colore ho donato. Resto con e nei sogni, e tu, per niente leggera, dentro e fuori di essi.]

ribelli

Ti ribelli. E lo fai nel modo che ti concede la tua imprigionata libertà.

Nel permesso di uscita dalla tua condizione esprimi incatenando te stesso ad una più profonda bassura ché un abisso, pensi, si riempie con un altro abisso. Edonismo come sbocco di un dolore, ma l'oceano non è diverso dalla fonte, solo più grande. Vero che per non perdere la poca acqua meglio disperderla nell'oceano che lasciarla evaporare nel deserto, ché alla fonte non torni né torna lei da te.

Nessuna pretesa allora: viva la ribellione che dimentica la scintilla e si alimenta solo della sua delusione.

stretti passaggi

Disse l'uomo: «So perfettamente dove sono e come sono giunto fin qui. Chi ho lasciato e chi ho incontrato. Il passo lungo e poi corto. L'affanno e il silenzio. Le certezze della sconfitta e l'effimero della vittoria.»

Il vecchio guardò l'uomo: per quanto questi non gli avesse posto domande, gli risposte: «Quanta consapevolezza! Eppure, nonostante questa saggezza, penso che hai rinunciato al paradiso, che ora stai cincischiando nuovamente alle porte dell'inferno e che finirai per uscirne dal suo buco del culo.»

anche se

Carissima,

l'ho vista, tra confezioni luccicanti colorate eppure si distingueva per quel suo giubbino giallo carioca: il sorriso attraeva, l'infantile meraviglia la distingueva. E mi ha fermato nel vuoto spazio e nel freddo tempo. Ho pensato.

Ed è splendida, anche se non lo è. E mi alleggerisce il cuore, anche se me lo ha ferito. E mi fa sorridere, anche se di ridere non mi va più. E ancora, ho pensato.

Cosa è allora tutto questo, dopo tutto il tempo che abbiamo trascorso e ora facciamo in modo che sia passato?

L'ho vista, eri tu. Tuo sconcertato,

AM

un sogno come il sogno di un tempo

un ieri

... un altro giorno eppure diverso dagli altri. È che di alcuni giorni resta niente, di pochi, pochi istanti. Ciò li rende diversi: momenti che sono risposte ma anche no, enigmi in fondo, e un enigma può motivare una vita. Istanti indelebili, il tempo che lo restano ché poi svaniscono, precipitati in un luogo che si può sempre riscoprire. Per questo tra-scrivo quel momento, nell'angoscia che monta successiva ai momenti felici. Il momento, in un giorno che resta, in cui improvviso ho guardato i tuoi occhi, e sono caduto nel mio sogno, sapendo che era stato il tuo. Un sogno come il sogno di un tempo. E ora non so in che tempo mi trovo, perso nel mio segreto precipitato nel sogno lì dentro i tuoi occhi...

il gioco di uno specchio

ottobre 2007

... mi sorprende. È alle mie spalle. Cammina o corre come me? Chi è quella maglia scura che improvvisa appare e che intravedo per un attimo nello specchio a cui ero andato incontro? Un attimo in cui l'archetipica paura iscritta nella mente si accende. Altrettanto un attimo realizzo che, nel gioco dello specchio, ero io. E si accende l'allegoria di un rincorrere se stessi, di un non riconoscersi, di voler comprendere l'altro se stesso che fa paura come ogni uomo dovrebbe averne prima di accettarlo. Integrarlo.
Continua a correre allora, uomo...

non è più semplice

La semplicità: in metro sale una ragazzina, siede, apre lo zaino, prende una matita la poggia sull'orecchio, capelli lunghi e berretto da baseball, tira fuori un libro del ginnasio, e appunta la sua lezione.

Ti sarebbe piaciuta, carissima, tu che una figlia non hai avuto.

In metro apro il libro, la matita è sempre con me, leggo, ma sono distratto, non trovo l'anima nel libro, la direzione di viaggio è sbagliata, tant'è che vado avanti e indietro su questo binario. Prendo ancora appunti sulla lezione che non ho imparato, quella sulla semplicità.

Mi sarebbe piaciuta, carissima, la figlia che mai avremo.

inganni nascosti

Inganno distraggo vitupero la profondità. Non mi lascio sorprendere dalle onde di superficie, artefici della menzogna quotidiana. Creo io ondulazioni di parvenza illusioni specchio per s/mentirmi, mare artificiale per evitare ben altri mali.

Dimentico le parole effimeri interludi del silenzio poiché non contate un cazzo per me parole.

Rimane una domanda: partecipare alla superficialità o rimanerne ricoperto, restando a galla? Poiché è noto: se vuoi nascondere qualcosa mettilo in superficie.

orgasmi

Mia montagna,

Irta asciutta ascesa.

Accuminata vetta,

Doloroso apice.

Improvvisa, necessaria

È il vuoto della piana.

Un benessere stanco,

Grida vendetta.

Sterile l'attesa.

tradire l'altra te stessa

Carissima,

È un tradimento questo sogno, anche dopo che ho tradito il nostro sogno. Il sogno di tradirti sapendo con chi tradirti.

Sapevo, sapendo che avresti saputo / chi vanta una simile conoscenza? E poi sfumando, come in un film, eri lì a poggiarti su di me perché tutti sapessero. E dentro era bello ma fuori tutto sporco.

Sognavo, ti tradivo (sogno di usare e riusare il verbo), eppure quello sfumare ora mi uccide poiché ti tradivo con un'altra uguale / non identica altrimenti che tradimento è questo sogno? / dove l'altra eri tu, l'altra te stessa. Tuo finito, cosi poco traditore,

AM