Venti del nordda Madrid al cielo. |
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LE AMICHE
DYLAN
RICORDANDO, SENZA TROPPO DOLORE
Amo tutto ciò che è stato
-Fernando Pessoa
Amo tutto ciò che è stato,
tutto quello che non è più,
il dolore che ormai non mi duole,
l’antica e erronea fede,
l’ieri che ha lasciato dolore,
quello che ha lasciato allegria
solo perché è stato, è volato
e oggi è già un altro giorno.
Lentamente muore chi diventa schiavo dell'abitudine, ripetendo ogni
giorno gli stessi percorsi,
chi non cambia la marcia,
chi non rischia e cambia colore dei vestiti,
chi non parla a chi non conosce.
Muore lentamente chi evita una passione,
chi preferisce il nero su bianco
e i puntini sulle "i" piuttosto che un insieme di emozioni,
proprio quelle che fanno brillare gli occhi, quelle che
fanno di uno sbadiglio un sorriso, quelle che fanno battere il cuore
davanti all'errore e ai sentimenti.
Lentamente muore chi non capovolge il tavolo,
chi e' infelice sul lavoro,
chi non rischia la certezza per l'incertezza per inseguire un sogno,
chi non si permette almeno una volta nella vita di fuggire ai
consigli sensati.
Lentamente muore chi non viaggia,
chi non legge,
chi non ascolta musica, chi non trova grazia in se stesso.
Muore lentamente chi distrugge l'amor proprio, chi non si lascia
aiutare; chi passa i giorni a lamentarsi della propria sfortuna o
della pioggia incessante.
Lentamente muore chi abbandona un progetto prima di iniziarlo,
chi non fa domande sugli argomenti che non conosce, chi non
risponde quando gli chiedono qualcosa che conosce.
Evitiamo la morte a piccole dosi, ricordando sempre che essere
vivo richiede uno sforzo di gran lunga maggiore del semplice fatto
di respirare.
Soltanto l'ardente pazienza porterà al raggiungimento di una
splendida felicita'.
Pablo Neruda
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É una settimana, anzi due, che ascolto tango, leggo blog di coppie di donne che hanno bambini, respiro quest'aria di dolce primavera lontana, mi sveglio stanca e addormentata. Ho passato una Pasqua bellissima, sotto la neve e sotto le coperte e poi, tornando a Madrid, ho guardato questo cielo. Dio quanto é azzurro! Mentre passeggiavo per quel paesino medievale, simile a Paradaise Lost, ma senza " La grotta dei germogli ", mi sono chiesta se forse non dovrei affittarla quella casa azzurra. Sono stata li a settembre e la casa era giá in affitto. Una casa in stile vittoriano, due piani, una finestra enorme e una di quelle porticine bianche con la finestrina per vedere chi é. Ho pensato che potrei mettere su uno di quei posti di cose veloci e genuine, i pici, le tagliatelle , il ragú... come me li hanno insegnati mia madre e mia nonna. Potrei sedermi davanti alla finestra e, con il sole a farmi compagnia, scrivere. Ho pensato ai canion che ci sono li, tanto alti e rossi, che ti senti in america, alla neve che é scesa cosí , senza preavviso, in una Pasqua qualunque. Chissá che non mi manchi mettermi in movimento, mettere una nuova rotta in questo mio viaggio, una nuova tappa. Non parlo di nuovi itinerari, qui mi piaccio, mi vedo bella, serena, con nuove domande almeno, ma l'idea di guardare gli alberi, di andare a piedi e comprare pane fresco, sentire l’odore delle stagioni… Lo so che non volevo vievere in un paesino Non ero nemmeno d’accordo sul fatto che due donne potessero avere un bambino… Invece Ho cambiato IDEA! CHE BELLO! Buon fine settimana e se potete… Abbracciate la persona che amate Invitatela a ballare un tango. Saluti Dott. ssa Senza terra |
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CHI PUÒ SCRIVERE SUL BLOG
il giorno dentro l'onda
sull'orlo della sera
temo sparirmi anch'io nell'ombra
la notte che viene è un'orchestra
di lucciole e ginestra
tra echi di brindisi e fuochi
vedovo di te
sempre solo sempre a parte abbandonato
quanto più mi allontano lei ritorna
nella pena di una morna
e sull'amore che sento soffia caldo un lamento
e viene dal buio e dal mar
e quant'è grande la notte e il pensiero tuo dentro
nascosto nel buio e nel mar
grido non più
immaginare ancor
tanto qui c'è soltanto vento
e parole di allora
il vento della sera sarà
che bagna e poi s'asciuga
e labbra che ricordano e voce
e carne che si scuote sarà
sarà l'assenza che m'innamora
come m'innamorò
tristezza che non viene da sola
e non viene da ora
ma si nutre e si copre dei giorni
passati in malaora
quando è sprecata la vita
una volta
è sprecata in ogni dove
e sull'amore che sento soffia caldo un lamento
e viene dal buio e dal mar
e quant'è grande la notte e il pensiero tuo dentro
nascosto nel buio e nel mar
grido non più
immaginare ancor
quel che tanto è soltanto
vento e rimpianto di allora
il vento della sera sarà
che bagna e poi s'asciuga
e ancora musica e sorriso sarà
e cuore che non tace
la schiuma dei miei giorni sarà
che si gonfia e poi si spuma
sarà l'anima che torna
nella festa di una morna
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