Le ferite sanguinano tristezza da tempo,vivono tra ragnatele di paure,polvere di ricordi,impregnate dall'odore acre di rassegnazione,senza aria che passi,senza luce che illumini,tutto scricchiola,tutto è in bilico,ma non crolla,non si distrugge,e riempie tuttonon lasciando spazio ad altroche a se stesso
