L’anima è un drappo stracciato, bucherellato dal tempo e dai dolori, qua e là imbastito da gioie rare come rattoppo provvisorio.L’anima non ha peso, ma pesae l’errore fa il rumore al cuore.Nessuno ascolta il sussurro di un’anima che spiega se stessa al vento come vela in cerca d'acque propizie.L’anima si raccoglie allora in sé, senza gomene e senza porti, quando sente che non vale il suo affannarsi. E si protegge da nubi dense, piovose di menzogne, con il silenzio decoroso dell’attesa.
... l'anima...
L’anima è un drappo stracciato, bucherellato dal tempo e dai dolori, qua e là imbastito da gioie rare come rattoppo provvisorio.L’anima non ha peso, ma pesae l’errore fa il rumore al cuore.Nessuno ascolta il sussurro di un’anima che spiega se stessa al vento come vela in cerca d'acque propizie.L’anima si raccoglie allora in sé, senza gomene e senza porti, quando sente che non vale il suo affannarsi. E si protegge da nubi dense, piovose di menzogne, con il silenzio decoroso dell’attesa.