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Creato da nahan il 17/12/2008
Gonna find my way to heaven, `cause I did my time in hell... (Keith Richards)
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Il gruppo di amici nella hall si dispone. Sono coppie. I visi ardiscono alla maschera serena di vacanza che sfratta gli attriti e i pensieri dell’anno. Dal gruppo, l’elegante austero della alta signora si stacca per la reception.
È molto lontano il centro da qui? Sorrisi accennati che cercano occhi. Da dietro il bancone del bureau... Quindi consiglia a piedi? ...pratico ed efficiente il portiere le mostra una piantina Mentre spiega e traccia a penna, posiziona sopra la mappa un foglietto per appunti.. …e con la maestria tipica del personale addetto all’accoglienza, impassibile senza che nessun altro se ne accorga, scrive qualcosa … e vi ritroverete in piazza... Gira il biglietto verso di lei... Vedrà, sarà più semplice a farsi che a dirsi. ...la calligrafia è chiara e decisa: Sei sempre bellissima! …mi creda! Lei è immobile al tradirsi del sussulto interno Posso prenderla... questa piantina? Le dita si avvicinano: al leggerissimo sfioro si cristallizza l’eternità dell’attimo, il ricordo viola il tempo e deflagra. Certamente! Tutto il detto, il loro ridere, quel capirsi. E stato davvero molto gentile, grazie! Nella borsetta il biglietto e l’ansia: Di nulla. Buona giornata Che sia!
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En las orillas del duero
La lotta che si combatte nell’animo umano e che sfugge talvolta alla realtà è ben espressa nell’immagine del visionario “artefice di spettri”
Pensava d’essere ozioso
nelle sue prigioni anguste
e mai ha potuto esserlo
colui che, fermo sulla breccia,
in lotta disperata
contro se stesso combatte.
Pensavano che fosse solo,
e mai lo fu
l’artefice di spettri
che vede sempre nella realtà
il falso, e nelle sue visioni
l’immagine della verità.
Pablo Neruda
AD ALCUNI PIACE LA POESIA
Ad alcuni -
cioè non a tutti.
E neppure alla maggioranza, ma alla minoranza.
Senza contare le scuole, dove è un obbligo,
e i poeti stessi,
ce ne saranno forse due su mille.
Piace -
ma piace anche la pasta in brodo,
piacciono i complimenti e il colore azzurro,
piace una vecchia sciarpa,
piace averla vinta,
piace accarezzare un cane.
La poesia -
ma cos'è mai la poesia?
Più d'una risposta incerta
è stata già data in proposito.
Ma io non lo so, non lo so e mi aggrappo a questo
Come alla salvezza di un corrimano.
Wislawa Szymborska
