Non c' solo la Liguria di Montale dove: (…) in pozzanghere mezzo seccate agguantano i ragazzi qualche sparuta anguilla: le viuzze che seguono i ciglioni, discendono tra i ciuffi delle canne e mettono negli orti, tra gli alberi dei limoni. C'è anche la Liguria degli immensi viadotti la cui fama e relativa infamia è data dal loro ergersi fragile e incombere sinistro di sotto con gli sgretolamenti documentati dei piloni relativamente giovani e le deformazioni dovute all'usura e alle frenate continue dei grossi bestioni dei tir che li attraversano.Una stessa terra. L'una resa celebre e avvolta nella nostalgia del giallo dei limoni che si mostra 'tra le cimase' e scrosciano nelle 'trombe d'oro della solarità', l'altra infamata da un post modernità assassina che ha deturpato quei paesaggi d'incanto e li ha trasformati in un incubo di rumori assordanti e tremori strutturali e le relative denunce - e i morti del ponte Morandi a monito dell'infamia di quello sviluppo assassino.E ci resta solo la poesia dei silenzi post bellici ad evocare i transiti di un passato neanche troppo lontano e che 'si stava meglio quando si stava peggio' : (…) in questi silenzi in cui le cose s'abbandonano e sembrano vicine a tradire il loro ultimo segreto, talora ci si aspetta di scoprire uno sbaglio di Natura, il punto morto del mondo, l'anello che non tiene, il filo da di-sbrogliare che finalmente ci metta nel mezzo di una verità. Lo sguardo fruga d'intorno, la mente indaga accorda disunisce nel profumo che dilaga quando il giorno più languisce.
Il punto morto del mondo.
Non c' solo la Liguria di Montale dove: (…) in pozzanghere mezzo seccate agguantano i ragazzi qualche sparuta anguilla: le viuzze che seguono i ciglioni, discendono tra i ciuffi delle canne e mettono negli orti, tra gli alberi dei limoni. C'è anche la Liguria degli immensi viadotti la cui fama e relativa infamia è data dal loro ergersi fragile e incombere sinistro di sotto con gli sgretolamenti documentati dei piloni relativamente giovani e le deformazioni dovute all'usura e alle frenate continue dei grossi bestioni dei tir che li attraversano.Una stessa terra. L'una resa celebre e avvolta nella nostalgia del giallo dei limoni che si mostra 'tra le cimase' e scrosciano nelle 'trombe d'oro della solarità', l'altra infamata da un post modernità assassina che ha deturpato quei paesaggi d'incanto e li ha trasformati in un incubo di rumori assordanti e tremori strutturali e le relative denunce - e i morti del ponte Morandi a monito dell'infamia di quello sviluppo assassino.E ci resta solo la poesia dei silenzi post bellici ad evocare i transiti di un passato neanche troppo lontano e che 'si stava meglio quando si stava peggio' : (…) in questi silenzi in cui le cose s'abbandonano e sembrano vicine a tradire il loro ultimo segreto, talora ci si aspetta di scoprire uno sbaglio di Natura, il punto morto del mondo, l'anello che non tiene, il filo da di-sbrogliare che finalmente ci metta nel mezzo di una verità. Lo sguardo fruga d'intorno, la mente indaga accorda disunisce nel profumo che dilaga quando il giorno più languisce.