Post N° 414

Escono le mattine della domenicadopo che tanto è piovutoe la festa splende nel sole dissepolta;alzano la gaia concitazionedelle partenze al mareal giro di ogni nuova mandatae allo scatto del portone corrispondel’ombra nel fruscío di una tendina;chi rimane è un viso che si sporgesulla rivalsa di chi partestanno uniti cosí, nei giorni piú luminosi,lo scorto e chi scorgecome labbra mai bagnate da un bacio.                                                                   p. cappello