Lo sai: debbo riperderti e non posso.Come un tiro aggiustato mi sommuoveogni opera, ogni grido e anche lo spirosalino che straripadai moli e fa l'oscura primaveradi Sottoripa. Paese di ferrame e alberaturea selva nella polvere del vespro.Un ronzìo lungo viene dall'aperto,strazia com'unghia i vetri. Cerco il segnosmarrito, il pegno solo ch'ebbi in graziada te.E l'inferno è certo. (Eugenio Montale, Le occasioni)
