Outsider, sono un'outsider. Più o meno in tutto. (Quanto meno lo credo (che poi se ci penso bene, non è proprio vero ma ci provo.)).Perciò non mi meraviglia il fatto che nell'ennesimo giochino on line, nessuno ma proprio nessuno, nemmeno di sfuggita, nemmeno lontanamente, mi abbia "invitata" a dire la mia.Capperi, e cosa pretendo? Non ci sto mai e per giunta, sto pure frequentando poco gli amici (schiusmi but...).Ah, 'ste donne... Mai contente, mai.Però, siccome sono rosicona (e ciarliera e un sacco di altre cose, tutte antipatiche e poco meritevoli) ho deciso di dire la mia comunque, a prescindere e senza essere invitata.Tanto lo spazio è mio e finchè c'è lo uso (e abuso) a mio piacimento. E zut.Ma il problema è uno. Tutti blaterano tanto di quanto sia difficile scegliere solo 5 libri fra i miliardi che hanno letto, ediquiedilà, e blablabliblablabla; io ho un problema maggiore.Leggo e leggo molto ( a sentire parenti e amici pure troppo) ma, non ricordo nè i titoli dei libri, nè i poveri autori che tanto hanno faticato a scriverli. Non sempre-sempre ma quasi.A volte mi capita anche con il contenuto ma per quello ho giustificazioni valide: se non ricordo vuol dire che non mi ha detto nulla. Ergo era giusto scordarlo.Se, però, mi salta lo sghiribizzo di accertarmi del perchè e percome quel povero libro fosse infilato nel dimenticatoio, lo riprendo benevolmente in mano, senza troppi pregiudizi e capita anche che io, in seconda, terza, quarta battuta, possa trovarlo meno dimenticabile che in precedenza.Può dipendere dal momento in cui l'ho letto; la disposizione d'animo, le cheche che avevo quando i miei poveri neuri tentavano di applicarsi a quei buffi cosini stampati in bella vista sulle pagine bianche che, probabilmente, avevano un senso, perfino compiuto ma che, poveretti, si erano trovati a rimbalzare sulla mia superficie inospitale, infeconda, senza poter attecchire nè far presa.Magari, invece, è solo l' Alzheimer che, son certa, sta smangiucchiandosi quel poco che c'era.Perciò io mi spremo queste benedette meningi ma ne ricavo solo flash.Che, per giunta, per quanto poco io abbia girato in giro (bellino detto così, vero? Girare in giro, suona scioglilingua: ditelo 7 volte di seguito toccandovi il naso con la mano destra e saltellando su di un piede solo, il sinistro) mi sembrano più frutto altrui che frutto mio.Quindi, nonostante che, se m'impegnassi fortemente, avendone ulteriore tempo e disposizione d'animo, potrei stupirvi con mirabolanti effetti speciali, meravigliandovi per il mio gusto squisito e l'eterogeneità dei miei molteplici interessi, non dico un bel niente. Perchè c'è un fatto: quel che mi piace lo so. E probabilmente, mi piacciono anche molti di quelli che citate voi (tranne Coelho, la Tamaro et similia, puah).E, ovviamente, non passo la palla a nessuno. Rosicona, fino in fondo!Capperi, sto diventando davvero una snob del cazzo, eh?Va beh, vado a rintanarmi in un Angolo.
Chi semina vento raccoglie. Cosa si merita. (Forse. )
Outsider, sono un'outsider. Più o meno in tutto. (Quanto meno lo credo (che poi se ci penso bene, non è proprio vero ma ci provo.)).Perciò non mi meraviglia il fatto che nell'ennesimo giochino on line, nessuno ma proprio nessuno, nemmeno di sfuggita, nemmeno lontanamente, mi abbia "invitata" a dire la mia.Capperi, e cosa pretendo? Non ci sto mai e per giunta, sto pure frequentando poco gli amici (schiusmi but...).Ah, 'ste donne... Mai contente, mai.Però, siccome sono rosicona (e ciarliera e un sacco di altre cose, tutte antipatiche e poco meritevoli) ho deciso di dire la mia comunque, a prescindere e senza essere invitata.Tanto lo spazio è mio e finchè c'è lo uso (e abuso) a mio piacimento. E zut.Ma il problema è uno. Tutti blaterano tanto di quanto sia difficile scegliere solo 5 libri fra i miliardi che hanno letto, ediquiedilà, e blablabliblablabla; io ho un problema maggiore.Leggo e leggo molto ( a sentire parenti e amici pure troppo) ma, non ricordo nè i titoli dei libri, nè i poveri autori che tanto hanno faticato a scriverli. Non sempre-sempre ma quasi.A volte mi capita anche con il contenuto ma per quello ho giustificazioni valide: se non ricordo vuol dire che non mi ha detto nulla. Ergo era giusto scordarlo.Se, però, mi salta lo sghiribizzo di accertarmi del perchè e percome quel povero libro fosse infilato nel dimenticatoio, lo riprendo benevolmente in mano, senza troppi pregiudizi e capita anche che io, in seconda, terza, quarta battuta, possa trovarlo meno dimenticabile che in precedenza.Può dipendere dal momento in cui l'ho letto; la disposizione d'animo, le cheche che avevo quando i miei poveri neuri tentavano di applicarsi a quei buffi cosini stampati in bella vista sulle pagine bianche che, probabilmente, avevano un senso, perfino compiuto ma che, poveretti, si erano trovati a rimbalzare sulla mia superficie inospitale, infeconda, senza poter attecchire nè far presa.Magari, invece, è solo l' Alzheimer che, son certa, sta smangiucchiandosi quel poco che c'era.Perciò io mi spremo queste benedette meningi ma ne ricavo solo flash.Che, per giunta, per quanto poco io abbia girato in giro (bellino detto così, vero? Girare in giro, suona scioglilingua: ditelo 7 volte di seguito toccandovi il naso con la mano destra e saltellando su di un piede solo, il sinistro) mi sembrano più frutto altrui che frutto mio.Quindi, nonostante che, se m'impegnassi fortemente, avendone ulteriore tempo e disposizione d'animo, potrei stupirvi con mirabolanti effetti speciali, meravigliandovi per il mio gusto squisito e l'eterogeneità dei miei molteplici interessi, non dico un bel niente. Perchè c'è un fatto: quel che mi piace lo so. E probabilmente, mi piacciono anche molti di quelli che citate voi (tranne Coelho, la Tamaro et similia, puah).E, ovviamente, non passo la palla a nessuno. Rosicona, fino in fondo!Capperi, sto diventando davvero una snob del cazzo, eh?Va beh, vado a rintanarmi in un Angolo.