, Il cielo altro non è che una crisalide di eventi possibili. Lo sono i tuoi occhi in queste parole a picco. Nelle tue prossime note, nelle tue prossime rime e le pause che verranno. Di quelle ombre, della tua luce a contrasto, abbacinando gli angoli, ti si avvicina, piano. In petto, aria palpabile, dischiude attese. Concilia il senso. Sapore d'un filo, il tuo piccolo punto. E un'intuzione, scinde. Silente, provoca. Vibra accennando un velo. Uno. L'imitazione in pochi cenni sino alla verita' del fianco.Prima che arrivi l'alba, copriti di piume.
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, Il cielo altro non è che una crisalide di eventi possibili. Lo sono i tuoi occhi in queste parole a picco. Nelle tue prossime note, nelle tue prossime rime e le pause che verranno. Di quelle ombre, della tua luce a contrasto, abbacinando gli angoli, ti si avvicina, piano. In petto, aria palpabile, dischiude attese. Concilia il senso. Sapore d'un filo, il tuo piccolo punto. E un'intuzione, scinde. Silente, provoca. Vibra accennando un velo. Uno. L'imitazione in pochi cenni sino alla verita' del fianco.Prima che arrivi l'alba, copriti di piume.