| « * | * » |
.
.
.
.
Il rumore di cicale sale forte.
.
.
Questo ostinarsi irremovibile di suoni e odori estivi.
.
Profumo famigliare, itinerario conosciuto, è lì a cercarti.
.
Altrove.
.
.
Qualcosa di indefinito,
un tempo diverso.
.
Estati.
.
Gli agganci si collegano fin dove il sole resta tra il grano rustico e il bordo verde che hanno i campi. Nuvole. .
Avvolti come da un abbraccio tiepido nell'ombra che sanno fare.
.
Che tutto coincide,
la sostanza non cambia.
.
Se non perfettamente identiche,
sono tuttavia i loro giochi in cielo, i sentimenti.
I sogni che le accompagnano.
.
Quella voglia di pioggia,
quella.
.
Quella a bagnare e a non dare scampo.
.
Impressioni.
Rivoluzioni.
Destini.
.
.
Di attimi che fuggono.
.
.
Certe volte.
S.
.
.
.
Condividi e segnala 