E' mio il ritmo di questi fogli che sporco senza leggermi.Guardo solo le onde delle lettere che salgono e precipitano in righe fitte come corde su cui sostano i passeri d'inverno.Una penna è un'arma, ma io oggi non ho voglia di usarla.Nemmeno contro di me.
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E' mio il ritmo di questi fogli che sporco senza leggermi.Guardo solo le onde delle lettere che salgono e precipitano in righe fitte come corde su cui sostano i passeri d'inverno.Una penna è un'arma, ma io oggi non ho voglia di usarla.Nemmeno contro di me.