È un gioco - sembra dirmi - ma non mi diverto.Affondo le mani e ho gli occhi sulle punte delle dita.Non ho la visione d'insieme, è tutto bianco.Lattiginoso e irreale.Chiudo il pugno senza stringere nulla.E intanto non solo l'aria intorno,ma dentro negli intrichi di neuroni e ventricoli, è più nebbia che altro.Non sento, le parole scivolano via liquide.E la pelle è un deserto.Un foglio sa essere più impietoso di uno specchio.
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È un gioco - sembra dirmi - ma non mi diverto.Affondo le mani e ho gli occhi sulle punte delle dita.Non ho la visione d'insieme, è tutto bianco.Lattiginoso e irreale.Chiudo il pugno senza stringere nulla.E intanto non solo l'aria intorno,ma dentro negli intrichi di neuroni e ventricoli, è più nebbia che altro.Non sento, le parole scivolano via liquide.E la pelle è un deserto.Un foglio sa essere più impietoso di uno specchio.