Di fronte al mio balcone, parcheggiato un Mercedes grigio-argento e un bimbetto arrampicato sulle ginocchia del nonno al posto di guida, stringe forte il volante. Ha un sorriso che splende e l'orgoglio di sentirsi grande. Qualche auto più in là, il sole gioca con i raggi a far brillare il verde nuovo delle gemme. Le poche nuvole in cielo, sono di un bianco limpido che le fa somigliare a panna montata e gli uccelli cantano come nelle primavere dei poeti. Non sento il traffico, né il rombo delle motociclette lanciate al massimo della velocità per volare sull'asfalto. La città è in gita fuori porta e io pure, a modo mio, rispetto la tradizione: il balcone è la passeggiata dei pigri, almeno per il tempo di una sigaretta.