Sto sopra a Ponte Sisto e guardo er fiume.Trastevere se move, ne la seramentre che l'acqua, ‘sta colata nera,score e se porta via de Roma er gran lerciume.Su la bbanchina er fiume sale a peloe fracica li topi e li barboni.La primavera ha fatto l'acquazzonie a monte s’e' squajato tutto er gelo.Pe’ strada, punkabbestia co’ li cani,banchetti d’orecchini, stracci vari,frotte vocianti de inglesi e americani,gruppi de sonatori, artisti e pataccari.Sto sopra a Ponte Sisto, cara miacitta' de serci, fango e travertino,de attese e litigate, de malinconia,de troppa religgione e senso der destino.Ma ormai s'e' fatto tardi, e vado via.