Era un pittore.
Se ne andava per giorni, in giro con una tavolozza, e due colori.
Rosso e Blu.
Si diceva pittore, e camminava in silenzio, con ai piedi scarpe bucate, scarpe con la suola mangiucchiata, e un cappello che cadeva sugli occhi.
Nessuno sapeva di che colore fossero.
Lo chiamavano "il Pittore", e gli sorridevano quando passava.
Ma nessuno fu mai certo di essere guardato. Eppure continuarono a sorridergli.
Era pittore. E nient'altro.
Era pittore senza essere altro. Era un pittore, che di nome si chiamava Pittore e di cognome anche, che sapeva di vernice, e non aveva odore. O forse la vernice si era mangiata qualsiasi odore.
Che la notte pensava, e i pensieri erano ovatta, e lo vedevi, seduto in un angolo, su una panchina, che aveva verniciato di Rosso e di Blu.
A metà esattamente, con un righello. Simmetria.
A volte muoveva le labbra, sembrava volesse parlare.
E tutti, nel Paese, si giravano a guardarlo, ogni volta.
Ma lui tossiva senza far rumore.
Era cosi silenzioso, che si sentiva quando arrivava.
Ed era cosi solo che lo consideravano tutti.
Era un pittore,
che stava giorni dietro la sua tavolozza, e nessuno vedeva il disegno.
Era Musicista.
Se ne stava per giorni in casa. E suonava 88 tasti.
Bianchi e Neri.
Si diceva musicista, e camminava sui tacchi, che risuonavano secchi. Tacchi da donna,
tacchi lucidi, e con i capelli al vento.
Erano Biondi.
La chiamavano Rebecca, e inchinavano la testa quando passava.
Lei rispondeva ridendo.
Era musicista, e tanto ancora.
Era ricca e bella, giovane ed elegante. Si chiamava Rebecca Marì di nome, Senasi D'Arpe di cognome.
Profumava di Chanel.
La notte ballava vestita di minigonna, e il giorno respirava graziosa, chiacchierando e ridendo, La vedevi dalla starda, seduta al piano. Un piano nero.
Si sedeva, sempre sulla destra dello sgabello, piegata in avanti. I muscoli tesi, i tendini allungati.
Disordine.
A volte restava in silenzio, per ore. Pensava, e nessuno la disturbava.
Era cosi bella, che era difficile non notarla.
Era cosi profumata che era difficile non sentirla.
Aveva cosi tanti amici, che spesso si sentiva sola.
Era una musicista che passava ore a suonare,
e che tutti ascoltavano ammirati.
Si incontravano.
Cammianvano su lati opposti della starda.
Due marciapiedi. Due persone.
Lui era pittore, ma non sapeva dipingere.
Lei era musicista, e sapeva suonare.
Lei, aveva toccato sin troppi tasti, 88.
Lui aveva gli occhi bassi, e guardava il mondo, respirandone l'anima più di chiunque,
lei aveva lo sguardo fiero, di chi vede la bellezza, anche negli angoli impolverati, quelli in cui ci sono peli di gatti e cicche di sigarette.
Era mattina, quando lui attraversò la strada.
Cercò le strscie pedonali.
Pensò che forse con il suo righello avrebbe potuto dipingere anche quelle.
Magari sotto la panchina.
Sarebbe stato un modo per far capire che era in movimento.
Era vivo. Un uomo, non un'ombra. Dinamicità.
Attraversò la strada, facendo rumore.
Ad ogni passo il tallone faceva rumore sull'asfalto.
Nessuno se ne accorse.
Eppure attraversava con la solennità di un soldato al giuramento,
di una sposa verso l'altare.
Rinascita. A volte è rumorosa, e più suona e più promette.
E questa volta suonava decisa e delicata come un "DO" di Beethoven.
Era un attraversamento verso la giovinezza, verso il profumo, verso la vita.
Arrivò davanti a lei.
Le sue pupille guizzarono nei suoi occhi.
Cosi decise da far male.
Il Pittore disse "CON PERMESSO"
E verniciò le labbra di lei di rosso.
Era la seconda volta che impugnava un pennello, dopo la panchina.
Lei sorrise.
E lo prese per mano.
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