Gente, che corre indaffarata come piccole formiche operose,senza una meta definita,priva di un motore immobilea cui tendere.Gente, che dà continue rispostesenza aver mai fatto una domandae insegna ai propri figlila rincorsa al vuoto,cavo contenitore che si ostinaa chiamare vita,senza alcun rispetto per ciò che lo è veramente. Gente, che preferisce crederenell'incredibile, ma che dell'incredibilenon ha mai fatto un credo,avendo abbandonato l'innocenzadi quando erano bambini,a favore di una grigia ferrovia,oltre la quale è inconveniente andare.Gente, che ha perso il gustodi amare, perchè è troppo dolorosomaneggiare i veri sentimenti,impietosi specchi che come Medusapossono pietrificare il nostro Essere,avendo dalla loro parte la crudaarma dell'incontestabile realtà.Mi sono stancato di questa gente,piccola mia, ed è per questoche passo i miei giorni a guardarenegli occhi altrui,nella vana speranza di incontrarela merce più rara: una Persona che non sia solo gente.
Gente.
Gente, che corre indaffarata come piccole formiche operose,senza una meta definita,priva di un motore immobilea cui tendere.Gente, che dà continue rispostesenza aver mai fatto una domandae insegna ai propri figlila rincorsa al vuoto,cavo contenitore che si ostinaa chiamare vita,senza alcun rispetto per ciò che lo è veramente. Gente, che preferisce crederenell'incredibile, ma che dell'incredibilenon ha mai fatto un credo,avendo abbandonato l'innocenzadi quando erano bambini,a favore di una grigia ferrovia,oltre la quale è inconveniente andare.Gente, che ha perso il gustodi amare, perchè è troppo dolorosomaneggiare i veri sentimenti,impietosi specchi che come Medusapossono pietrificare il nostro Essere,avendo dalla loro parte la crudaarma dell'incontestabile realtà.Mi sono stancato di questa gente,piccola mia, ed è per questoche passo i miei giorni a guardarenegli occhi altrui,nella vana speranza di incontrarela merce più rara: una Persona che non sia solo gente.