Scende pian piano,preceduto da una rossa luce,e s'appoggia stonato sui suoi sostegnichiudendo la strada all'uomo di fretta.E così genera scontento, noia, violenza repressa dal turbinio della vita.Eppure fa il suo lavoro,preserva le vite di chi s'avvampaper evitar la sua solenne imposizione. Ma in fondo, chi l'odia, lo fa per una sola ragione:perché quei momentidi accompagnata solitudinelo costringono ad accettare,coatta, la compagnia di sé stesso,vedendosi sì costretto ad ascoltarsi,a chiudere in un buio barattoloi rumori che lo circondano.E' un passaggio a livello,ed ora passa un vecchio treno,s'alzano le sbarre,e il silenzio a cui condanniamonoi stessi, potrà continuare.
Il passaggio a livello.
Scende pian piano,preceduto da una rossa luce,e s'appoggia stonato sui suoi sostegnichiudendo la strada all'uomo di fretta.E così genera scontento, noia, violenza repressa dal turbinio della vita.Eppure fa il suo lavoro,preserva le vite di chi s'avvampaper evitar la sua solenne imposizione. Ma in fondo, chi l'odia, lo fa per una sola ragione:perché quei momentidi accompagnata solitudinelo costringono ad accettare,coatta, la compagnia di sé stesso,vedendosi sì costretto ad ascoltarsi,a chiudere in un buio barattoloi rumori che lo circondano.E' un passaggio a livello,ed ora passa un vecchio treno,s'alzano le sbarre,e il silenzio a cui condanniamonoi stessi, potrà continuare.