AttesaSon disseccate ancor tutte le aiole;nevosa ancor la terra, umida eghiaccia;ma il vento le nuvole discacciae riappare sfolgorando il sole,che col fecondo palpito l'abbraccia:già nei cespugli mammole violespuntan, timide di sentirsi sole,qualche gemma sui rami irtis'affaccia.
