Post N° 197

Ho sfogliato finora distrattamente il supplemento del Corriere di sabato scorso, come faccio abitualmente.In copertina la solita diva hollywoodiana in ascesa: bel viso, begli occhi, acconciatura e mise ricercate.Oggi lo riapro e leggo con attenzione. La ragazza, la donna della copertina, è nientemeno che la figlia di Ron Howard, il regista. Ron Howard... un nome che si è fatto strada nella cinematografia mondiale per una manciata di belle pellicole. Ron Howard... Una faccia arcinota. Ron Howard... il Richie di Happy Days, il ragazzone rosso di capelli che insieme a Ralph e Potsie moriva d'invidia per le imprese dell'amico-idolo Arthur Fonzarelli, in arte Fonzie. L'attrice in copertina è la figlia di Richie, la cui faccia compariva come su un 45 giri da juke-box nella sigla del telefilm che iniziava con Sunday, Monday, Happy Days...Mi sono sentita improvvisamente con un piede nella fossa, vecchia, decrepita, incartapecorita. Richie non è più un ragazzino, ha sempre i capelli rossi e la faccia da bravo figlio di mamma America, ma ha superato i 50, ha fatto carriera, si è sposato, ha messo su famiglia, ha una figlia che potrebbe renderlo nonno. Lo so che sono io quella inadeguata. Anch'io potrei tranquillamente avere una figlia ventenne, nonostante la sindrome da Peter Pan, gli annessi e connessi. E' che non mi fermo a pensare. Almeno non abbastanza e probabilmente non sulle cose giuste. E intanto la vita scorre, va avanti, gli altri fanno figli, li crescono, in questo caso li instradano sulla via del cinema e del successo.E di noi orfani di Happy Days che ne sarà? Cresciuti con il mito dell'American way of life, delle macchinone di grossa cilindrata, vernice lucida e paraurti cromati, dei locali dove imperava il fast food prima che Mr Mac Donald's ci spiegasse cos'è, noi che ammiravamo il chiodo di Fonzarelli senza pensare che un giorno l'avremmo indossato anche noi, magari anche a quarant'anni... E ora arriva una signorina dalla pelle di porcellana e dal profilo aristocratico, che sembra molto più vecchia e responsabile di noi, a ricordarci che il tempo è volato mentre noi non ce ne eravamo nemmeno accorti, impegnati a rincorrere spasmodicamente i nostri sogni di felicità...