si credo che l'amorerisieda in un internoe poi si espande in ariache sia in un cuorein un cervello o un corpoarriva a una misura taleche come botte traboccantedeborda vino rossoe a volte sprecasi puo' si mescerema il grande esuberolascia che questo nettaresi perda a volte sull'asfaltodi anime aride fatte di catramee penetri soltantoquando oramail'aceto prende il sopravventoe scemano i profumi dell'incanto