Papavero rosso

Momenti

9 aprile.

Il compleanno fissa il tempo.

Pur fissando un termine, non dimentica,

pur annotando numericamente un nuovo inizio non si illude.

Momenti

 Voci che insieme non formano niente,

tra il dire c'è il pensare,

alberi che si muovono violentemente,

voi non lo sapete, nella mia casa c'è una giostra.

Cani che abbaiano, il suono va oltre il tavolo

dove io sto scrivendo, va

nella vista offuscata di una persona anziana

che seduta osserva macchie di esistenza.

I chiodi piantati, di chi voleva riuscire

si sono piegati, toccano la superficie del legno,

conosco la ragnatela che si è attaccata sopra,

dice che forse è morto.

Bianco di un cammino tutto tagliato,

respiro di qualcuno che si sta alzando da un buco

mi fanno pensare all'arancione del tramonto,

voi non lo sapete nella mia casa c'è il vento,

mani che diventano pugni chiusi, cercano forza

dai nervi, dalla persona

non permettono di allentare

vanno oltre il fumo nero.

Rimane quella carta piegata

che si mette via.

Candida Proietti