CLICKUn sussulto questa estate precoce.Una fanciulla che vive il menarca.Papaveri danzano con spighe, camomilla e fiori d'erica,su sfondi di fieno falciato e azzurro cielo.Riscopro atti impuri che amo,fra le curve sinuose del pensiero,consumati fra campi di orzo all'ombra di rubinie secolari.Sudore su sudore.Sudore che disseta,che placa,stemperando seme e ardori,su tavolozze di pittori paesaggisti.Urla la pelle,e con lei il pensiero irriverente,avvinghiato a pennelli di martorache col colore ne cantano le gesta.
Post N° 246
CLICKUn sussulto questa estate precoce.Una fanciulla che vive il menarca.Papaveri danzano con spighe, camomilla e fiori d'erica,su sfondi di fieno falciato e azzurro cielo.Riscopro atti impuri che amo,fra le curve sinuose del pensiero,consumati fra campi di orzo all'ombra di rubinie secolari.Sudore su sudore.Sudore che disseta,che placa,stemperando seme e ardori,su tavolozze di pittori paesaggisti.Urla la pelle,e con lei il pensiero irriverente,avvinghiato a pennelli di martorache col colore ne cantano le gesta.