WHAT IFA volte le parole corrono, corrono, corronosulla spiaggia delle emozioni.fino a che il loro flusso inciampa in un telo da maresteso sulla battigia,fradicio di sesso.E la magia si interrompe,retrocede,si riveste,come fosse una pudica creatura.Tutto torna come prima.Infondo mai nulla cambia in certe vite.Si sciolgono a fatica nella golai minuti che separano la notte dal mattino,dal giorno che verrà.Sarò diversa.Saro' bocca in scatolache nessuna lingua potrà aprire..
