Piazza delle Erbe

Settimana scorsa. Lei ha un nome talmente banale che lo dimentico subito. Lui, un nippo-californiano di età indecifrabile, si presenta così: «I'm Colin, like Colin Powell». Stica, è come se io mi presentassi «Ciao, sono Angelo, come l'angelo della morte». La visita è guidata e non me li scollo più fino alla fine. Torno in albergo con una sensazione di fastidio ma non so cos'è. Poi metabolizzo. Colin ha un quadernetto sul quale in quattro e quattr'otto produce acquerelli. Acquerelli brutti e banali ma, porcazozza, lui ci riesce. Che fine ha fatto il mio progetto di dipingere?