Piazza delle Erbe

rockettari dentro

Uno degli ultimi giorni portoghesi mi ha regalato l'emozione di un concerto di Patti Smith. Che dire della signora? Due ore di ottima musica e una voce che ti vibra dentro; umana e disponibile, perfetta anche quando dimentica le parole di People have the power. Ma la grande sorpresa è stata il pubblico: vedere normalissima gente di 60-70 anni, per nulla patetica, alzarsi in piedi per cantare e ballare fianco a fianco a noiggiovani, è stata un'autentica gioia per gli occhi.

zerbini

L'ipod passa Servi della gleba di Elio e le Storie Tese e io penso alla mia carissima amica C. e a una mia vecchia battuta (?) che a lei piace molto: «Qualche vita fa sono stato servo della gleba. Se guardi bene la schiena, puoi ancora vedere la cicatrice della scritta Salve. Quando cambia il tempo, brucia sempre un po'».

no, grazie

peter griffin esiste davvero

È portoghese e qualche ora fa sbevazzava porto a pochi metri da me.

P.S.: caro Babbo Natale, oltre alla persona che tu sai, mi porteresti anche una macchina fotografica con uno zoom vero, in modo che la prossima volta che mi capiterà un incontro del genere potrò immortalarlo senza problemi?

calci al calcio

È serata di coppa e non c'è ristorante, pub, osteria, bettola, che non abbia la tv sintonizzata su RTP1. Osservando il cameriere portoghese che prende a pugni il muro perché la Roma sta vincendo sullo Sporting Lisbona, penso a quando, soprattutto nella mia vita milanese, cristonavo anch'io a ogni  partita dell'Inter vista in tv (pensare che a San Siro sono andato solo per vedere Ligabue...). Da qualche anno non me ne frega più niente. Non solo dell'Inter (dal cappotto laziale non mi sono più ripreso, ricordo ancora le lacrime in autostrada), non me ne frega più niente di tutto l'intero mondo del calcio. Molto prima dei morti e degli scandali, ho cominciato a detestare il calcio parlato, gli anticipi e i posticipi, i processi e i pendolini, le formazioni e il moviolone, il calcio dei miliardi e delle pubblicità, dei festini e delle veline. Non c'era più Paolo Valenti in quelle domeniche che sapevano d'arrosto e profiterole, non c'erano più le invenzioni geniali di Roby Baggio e quelle anarcoidi di Maradona, non c'era più l'umiltà di uno zio Bergomi o di Baresi. Insomma, non era più amore. E oltre l'amore, come sintetizza bene il Poeta, tutto il resto è noja.

sabato sera

Come uno stoico stilita in maniche di camicia, acciambellato su una colonna alta mezzo metro, fumo uno degli ultimi toscanelli che mi rimangono, osservando la piazza del sabato sera. Dietro, insopportabile, chioccia senza sosta una fontana. A un tratto arriva lei: 15, forse 16 anni, ricciolina e minuta, sembra ancora più piccola nel suo maglioncino verde acqua (perchè qui di giorno farà anche un caldo africano, ma di sera spira na bisa...). Lui arriva dopo un po'. Stessa età, sopracciglia alla Bergomi, la maglietta bianca sotto una giacca elegante di una taglia più grande. Si baciano sulla guancia, ma si legge negli occhi di entrambi la voglia di baciarsi ovunque, di abbracciarsi, di sentirsi. Invece restano lì a parlare del tempo, di qualcuno. Vorrei gridare «Che aspettate? Rifugiatevi in un portone, un vicolo, un bar, una casa, avvinghiatevi, spolpatevi le ossa del bacino, godete l'uno dell'altra, ora, subito. Domani ci saranno lavori e impegni e mille altre cazzate che non valgono un milionesimo di questo momento. Domani qualcuno vi dirà che c'è altro da fare, vorrà dirvi chi siete, incasellarvi, schedarvi, e forse vi illuderete di volerlo anche voi». Vanno via piano, tenendosi incerti per mano. La mia benedizione profana, da lontano, il mozzicone tra le dita.

signore lei è un uomo piuttosto distratto

Nell'arco di appena una settimana di viaggio, si registra la perdita di:

• un amore importante
• un bottone
• una vecchia giacca di pelle comprata a Barcellona
• la castagna che mi ha regalato M.

Tranne che al bottone, tenevo moltissimo a tutto il resto.

ciau ne*

La donna delle domande avrà trovato l'uomo delle risposte? Lei, che è stata fino a non molto tempo fa anche questo e questo, oggi mi comunica via sms, dimostrando ancora mancanza di coraggio, di stare con un altro. A che servono le sorprese dell'amore, il sesso eccezionale, gli incontri cercati, le strade seguite, i chilometri percorsi a qualsiasi ora? A che servono se si possono avere le risposte, le promesse, il senso del tempo (che è poi la più vana delle convenzioni umane)? Come posso competere io che amo troppo (quindi non mi si perdona nulla), scopo da dio, ho 1200 interessi e 1300 dubbi? No, se rinasco divento filosofo della domenica e cazzaro fisso al Costanzosciò. Per sempre.

torno subito

elogio della mediocrità