Piazza delle Erbe

A. torna dalle ferie e piangendo mi racconta dei suoi parenti. Un matrimonio si è trasformato in tragedia: due giorni prima della cerimonia, due futuri sposi e il fratello/cognato hanno avuto un incidente con la macchina. Tutti e tre morti. Anzi quattro, perché un feto di cinque mesi, se avete già visto un’ecografia, comunque la pensiate è già un pupo. Penso ai dieci chilometri che devo percorrere adesso: una cazzata, fatti mille volte. E se qualcuno, matto o ubriaco o con un guasto improvviso, mi venisse addosso? Un attimo. E niente più PiazzadelleErbe, né tutto il resto. Un consistente, palpitante tuttoilresto che nonostante tutto muore dalla voglia di sapere come va il mondo e che proprio non ci tiene a fare ’sta fine di merda.