Piazza delle Erbe

Ci sono giorni in cui mi sento una poesia di cui ci si vergogna, scritta su un foglio di carta ora appallottolato, in cima a un cestino che nessuno vuole svuotare. Ogni tanto il foglio viene ripescato, disteso, riletto. Un giorno con tenerezza, l’indomani ridendo, il giorno dopo con pudore, un altro ancora con disgusto. Ma è un attimo: riappallottolato, il foglio torna in quel cestino che, per un motivo o per un altro, nessuno vuole svuotare.