Giuseppe Ligresti

da "Attestati di Morte"

L’attimo carnale seguì le intenzioni,

quando accasciati tra l’erbetta ancora vergine

vagheggiammo la ricerca di un ideale.

E non bastò la Fantasia,

il corpo era già Mito,

un’atmosfera non più terrena

mi mise davanti agli occhi il Proibito,

ed io con le mani che pulsavano sangue

non mi trattenni

nell’afferrare la tua gola

e bere da un calice il tuo nettare ancora giovane,

nel proporti il cuore, come olocausto.

Le tue vesti divennero ad un tratto la mia coltre

e mi ritrovai a scavare il tuo vigore,

accarezzai l’Attimo,

accarezzai l’Infanzia,

e divenni parte del mio stesso Seme

quando ti raggiunsi nell’orgasmo.

Poi mi sembrò arrossita anche la luna,

mi sembrò caldo persino l’etere,

ed io offuscato dalla mia quiete

giunsi a patto con la Morte.

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Un po’ più in là della Fantasia

c’è il Tuono,

i ragazzi seduti al lumicino

che si vegliano inconsapevolmente

tracciando univoche forme d’Amore

per chi li disegna prossimi caduti.

“Detto tra noi”

c’è il concavo librarsi d’ali,

lo scuotere repentino della Paura,

che impigrita, dimora la Carne.

E poi un crogiolare ritmico di epiche visioni

ad impossessarsi del proverbiale ansimo

che percuote un Uomo.

“Sii per me

ancora la brezza mattutina,

finestra che s’apre all’aurora

e schiude all’annerirsi del cielo,

quando ancora di te voglio inebriarmi

e impastarmi

come la merda sotto gli zoccoli dei cavalli,

come l’angoscia

che mi nuoce

per la tua scellerata inconsistenza”.

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Sognavo ancora...

e una falce già squarciava il mio silenzio!

In cielo gemmavano ardenti stelle,

una fucina arroventata forgiava il ferro delle armi,

e ai piedi - un mantello intriso del sangue regale -

copriva il putridume.

Parigi era lontana,

il vento libico rabbrividiva in spari

che bagnavano i crani così dolcemente.

E tu, folle Amante,

palpiterai per bocca altrui,

i tuoi seni risiederanno in altre mani

per riposare in due coppe d’oro

e capezzoli d’oro allatteranno un’intera nazione

che diventerà Rivolta.

Un Popolo dalle moschee

guiderà l’Oriente

e vessilli si pianteranno a Corte.

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Perdermi nel silenzio straziante

per non chiedere carità,

né ai venti, né agli infiniti,

per raccogliermi

tra i tuoi capelli a tinte d’oro,

d’oro, come graffi di Van Gogh.

E dirmi cosa c’è al di là del grano,

dell’infinito grano,

cosa c’è al di là degli occhi,

al di là della mia sempiterna solitudine,

se non la visione al crepuscolo

della vita mia, degli anni miei,

dissolti al lume della tua presenza.